Человек иногда устает от всего, но сильнее всего - от себя самого.
От своих раздвоений, от мыслей своих, оттого, что не может дожить до любви.
От осенних дождей, что не знают конца, и от дней, что давно не имеют лица.
От своих сновидений, где словно в кино, можно выбрать другую судьбу, как вино.
Человек устает от своих: "Для чего?" От границ языка и размеров его.
И от слов, что пытаются суть обрести, но, увы, ничего не способны спасти...